Nunca es tarde para recapacitar

Aquella tarde comprendió qué le pasaba: estaba enamorado y le había fallado.
Estaba enamorado de aquella chica con la que había pasado casi cada momento de su vida desde que ambos se conocieron por casualidad en una fiesta. Aunque fuera un poco delgada y pálida y desgarbada y con la mirada triste y con ese mechón de pelo rubio caído por casualidad delante de sus ojos... o quizás justamente por todo eso. Qué más daba: al mirarla, su cara parecía absorber toda la luz del local.
Habían compartido momentos encantadores, deliciosos. Habian jugado a inventar historias imposibles, a realizar sueños, a encontrar el tiempo en lugar de perderlo. Otros momentos no fueron tan agradables. Se decía que era como siempre, con altibajos hasta que dos personas se conocen lo suficiente para no ser extraños.
En su fuero interno una alarma le decía que no era verdad. Que algo pasaba. Que algo no encajaba. Ella estaba triste. Siempre estaba triste. Cuando bajaba la guardia, su mirada se entristecía. Con él era diferente: parecía que él le daba vida, como las plantas que reviven al regarlas después de mucho tiempo. Ahora veía la verdad. Ahora lo había visto. Y no entonces, cuando ella lo necesitó. Cuando ella gritaba en silencio que necesitaba ayuda.
No lo vió cuando ella saltó al paso del tren.
Y ahora que lo había comprendido, ahora que era plenamente consciente de lo que pasaba, ahora sabía que hacer: la buscaría para decirle todo lo que no le dijo a tiempo.
Y buscó otro tren.